На дисплее 5:30, я пролистываю стихи Бродского и просто не могу уснуть.

Я счастлив за тех,

которым с тобой,

может быть,

по пути.

Это не может относиться к кому-то конкретному, потому что я продолжаю убеждать себя в том, что никого такого, по сути своей, и нет.

Сегодня точно так же убедительно кричала на подругу в том безумном порыве, когда в тебе приоткрывается лик "мудрой женщины".

Потом еще несколько часов сидела на кухне, скучая по сигаретам и успокаивая, что все те слова не имеют ко мне самой никакого отношения. Просто фразы, просто чужие взаимоотношения. Не про меня, не про мою жизнь. Ведь у меня все просто, скучно и однообразно.

Правда, ведь?..