Друг мой, когда мне тяжело говорить, я берусь за письма. Я с тобой ошибаюсь постоянно. И это как-то по-молодому прекрасно: когда всё, что делается, кажется неправильным, неискренним, а потом самым верным и без возможности видимой всё это отпустить окончательно. Потому-что не хочется. Или зачем все эти сцены и глупости, которые с мыслями "это всё так не правильно"?

Друг мой, раскажи мне честно, о чем ты думаешь. Я ругать не стану - только выслушаю. Посмеюсь и поплачу, не буду вмешиваться; помогу советом, если попросишь, научусь поддерживать… Будь со мной честным, пожалуйста. Мне этого не хватает искренне.

Вокруг нас шум и гам, караван людей и слухов. Жизнь наполнена и несет куда-то в непонятную сторону. А мне темп этот сбавить хочется иногда. Остановиться. Тебя обнять. Поцеловать в губы. И шею. Последнее мне очень нравится.

За тебя говорить не стану. Пора решать, что же делать дальше. У каждого свои планы, исключающие другую сторону. И груз за плечами. Я от своего почти избавилась.

А ты, друг мой, что скажешь?