Прошло уже много лет, но боль так и не отпускает. Спрятанная где-то глубоко внутри, она имеет возможность дотрагиваться до укрытого там же самого сокровенного, издеваясь над ним, опошляя, уничтожая. Слезы все так же льются нескончаемо, теперь их сопровождает вырывающийся из груди рев, протяжный, долгий, бесконечный. Руки почти касаются пальцев ног, нет сил стоять прямо, ровно, против ветра, сносит лишь назад, снова к краю, снова к началу, снова во мрак, снова меня окрутят мощными кольцами змеи, снова они будут шипеть мне на ухо отвратительные сказки о прекрасном, снова меня растлят, снова у меня ничего не останется, снова я буду биться головой о стену, чтобы хоть как-то заглушить боль. Ноябрь – мой любимый месяц. Холодный, жесткий, всепожирающий. Языки пламени лижут мои ноги, молодые сучья похрустывают подо мной, мое лицо измазано людскими очистками, руки прибиты, взгляд слишком мутный, чтобы хоть что-то разглядеть. Когда я уже окажусь на свободе?