В твоей жизни ничего не происходит.
Ты просыпаешься, вяло идешь умываться, снова опаздываешь на работу или учёбу. Потом домой. Обедаешь, просиживаешь до вечера в соц.сети и ложишься спать. Снова по кругу. Всё, как у людей.
В твоей жизни ничего не происходит.
Ты просыпаешься. Ты идешь в школу, идешь на работу, идешь гулять, идешь на свадьбу, идешь в роддом, идешь в детсад, идешь гулять, идешь на работу, идешь в школу, идешь гулять, идешь за пенсией, идешь на улицу, идешь домой, едешь на кладбище. "Последний путь".
В твоей жизни ничего не происходит и не произойдёт.
Учитывая все законы Вселенной, все возможные варианты развития событий ты давно уже предусмотрел, вплоть до смерти на койке в доме престарелых или столкновения Земли с куском какой-то из древнейших планет. Ты все предусмотрел, в твоей жизни ничего не происходит.
Ты уходишь из дому.
Ты приходишь домой.
Ты бежишь от прозрачных проблем вслед за таким же прозрачным удовольствием. Ты убегаешь от времени, в поисках бесценных минут. Собака, кусающая себя за хвост, ты называешь это уроборос.
В твоей жизни ничего не происходит. Время бегает быстрее, ты думаешь, что даже будь ты спринтером на длительных дистанциях все равно не смог бы сократить расстояние между вами хоть на дюйм. Твои персональные гонки, только Молния Маккуин увы не ты. Ты ускоряешься, ты бежишь, ползешь на четвереньках, бежишь, играючи в ходунке, перебирая ножками в полосатых колготках, в начищенных до блеска школьных туфлях, в кедах, снова в туфлях, на лыжах, на ходулях, на костылях, ты догоняешь, с палочкой, без ноги, ползком. Ты уже почти. Время заливисто хохочет возле финишной черты, красная ленточка целая и невредимая. Ты выиграешь, зная, что проиграл. Ты выиграешь, зная, что гонок не было. Выиграешь, зная, что Молния Маккуин давно улетела в кювет.
Время опередило на считанные секунды. Две десятых, какая жалость!
Сыграем еще раз? На старт, внимание, марш!
Секундомер пиликает, ты бежишь, в твоей жизни ничего не происходит.
Мимо водоворотом красок - жизнь, но ты быстрее, ты - время. А знаешь, бывает как… Помнишь, у Молнии Маккуин пробило колесо? Часы стали, батарейка села, ты замер в растерянности. Гонка остановилась, последний соперник позорно не смог вывернуть руль. Батарейка села, ты застыл, слушая повторяющейся "тик", ты почти счастлив стоять здесь в пустой надежде услышать "так". Ты свободен, времени больше нет, твоя стометровка закончилась. 12 баллов, Петров, можешь идти домой.
Стрелка рыпается с места, как пес на привязи за прошмыгнувшим мимо котом. Возвращается обратно, словно все тот же "хороший мальчик". Ты измерен светлой, не запыленной полоской под этой стрелкой, ты пес на привязи, привязанный чувством благодарности, ты все еще веришь в наступление "так". Это ни разу не смерть, эта гонка определяет только тебя. В твоей жизни ничего не происходит.
Ты зарабатываешь миллион.
Ты грабишь банк.
Ты выигрываешь выборы.
Ты убиваешь человека.
Ты летишь в космос.
Ты садишься в тюрьму.
Ты любишь. Ты живешь. Ты бежишь.
В твоей жизни ничего не происходит. Какой момент определяет остановку часов? Марш Мендельсона и тихое тиканье. Чтение присяги под однотипное "тик". Шум крови, стук сердца, шорох ресниц. "Тик". В твоей жизни ничего не происходит. Сейчас.
В твоей жизни ничего не происходило.
В этих часах нет заводного ключика, вас наебали, мистер, они не зазвонят с утра. Точнее, вообще не зазвонят.
Вас наебали, мистер, они делают только "тик".
И, мистер, вас снова наебали, кажется, эта штуковина неисправна.
В твоей жизни ничего не происходит. В твоей жизни нет часов.
Ты продолжаешь бежать. Ты измеряешь время. Впервые: ты его, а не оно тебя.
Ты просыпаешься. Ты идешь. В твоей жизни ничего не происходит.
Ты слышишь четкое "так".