Я равнодушно добавляю в чай ложку мёда, выслушивая твою очередную очень интересную и важную историю. Понять бы то, о чём ты говоришь. Кажется, ты возмущаешься своей очередной подругой. Если бы мне платили за каждый твой рассказ об этих курицах, у меня давно уже был бы второй дом. Впрочем, мне первого хватает более чем, но твоим рассказам всё нет конца.

Уйдя в свои мысли, я явно переборщила с мёдом и теперь чай имеет горький вкус. Впрочем, твои рассказы не лучше и адекватно их можно воспринимать только выпив нечто подобное. А лучше не воспринимать вообще.

Во всяком случае, ты явно думаешь, что моя задумчивость вызвана твоим очередным бредом. Тебе это льстит, наверное.

Почему тебя так волнует их жизнь? Я давно хочу это спросить, но не делаю этого. Я знаю ответ. Он будет до боли банален. "Мне интересно". Интересно лезть в чужую жизнь? Пожалуйста. Когда своё существование лишено событий и однообразно, то лезть в чужое пространство - единственное спасение.

Ты что-то говоришь о очередном ухажёре или нечто похожее. Я слабо понимаю происходящее, оно кажется мне чем-то эфемерным, лёгким. Нет, мне не плохо. Всё в порядке. Просто твои очередные рассказы вызывают чувство дежавю своим однообразием.

Ты можешь помолчать?

Хотя, нет. Не надо молчать. Твоё молчание - извращение над самим искусством тишины. Говори. Говори. Говори, пока я не подниму бледную руку в просьбе замолчать и дать мне минуту для размышлений.

Если бы все твои слова были материальны, они были бы сухими листьями, которые подожгли мальчишки в тщетных попытках развести костёр. Они бы хрустели в пламени и всё, что от них осталось бы - чёрная горстка пепла.

В моей голове происходит аналогичное. Всё, сказанное тобой, оставляет лишь пепел, который слишком легко выветривается.

Нет, не вздумай спросить, что я думаю о рассказанном. Я ничего не отвечу. Я ничего не знаю, я ничего не думаю.

Просто выскажись и уходи. Наверное, твоими рассказами раньше пытали заключённых в Освенциме. Сам Менгеле просил тебя заткнуться.

Это слишком безжалостно.