— Он будет обзывать, стараться задеть за живое, разодрать свежую кровяную корочку, как озлобившаяся собака скалишь зубы, но нет, ты не страшен и уже давно. Да, я вижу это, и вновь звенящая тишина, вновь иллюзия спокойствия. Хлопок и тысячи звуков прорываются в пустую комнату, их слишком много. Изоляция окончена, все свободны, кроме него. Он медленно тонет в трясине, скуля и вздрагивая, не в силах выбраться. Наверное, он это заслужил и протянуть ему руку - погрязнуть в трясине самому.

Этот мир больше напоминал мрачную пучину, которая засасывает, перемалывает кости и выплёвывает то, что осталось. Остаётся, как правило, непонятная масса, способная двигаться и воспроизводить себе подобных. Но с претензией на собственную жизнь и право распоряжаться ею.

Этот мир грех не назвать Чистилищем, ведь он ломает всех, возвращая к тому изначальному состоянию безволия, когда каждый был зависим от родителей. Только теперь зависимость у каждого своя. Но никто в этом не признается. Все так любят это эфемерное понятие "Свобода", что даже не вдаются в его значение. А зачем? Свобода - это когда я хожу туда, куда хочу. То лько звери тоже свободно гуляют по ограждённому заповеднику.

Наверное, это была одна из иллюзий пучины - дать мнимую "свободу". Но даже она рассыпалась в прах, когда приходило понимание происходящего.

Кто все те люди, кипящие в бульоне из собственной крови и мяса? Почему не сопротивляются? Это были основные вопросы. Были. Сейчас я понимаю, что этому одно объяснение - они не знают иной жизни, иного выхода.

— И что им всем остаётся делать?

— Как что? Ждать смерти и верить, что в новой жизни они будут чуточку умнее.