Лишь в конфликтной ситуации человек показывает свою настоящую шкуру.

Сейчас он Архимед на своём поприще. Ему нет равных. Он воплощение разума, спокойствия и холодного сердца. Но вот, вы его задеваете и маска гения Античности падает на землю и куски белого мрамора летят к вашим ногам.

Теперь это пятнистая гиена. Грязная. С оскалом и короткими лапами. Она кружит вокруг вас, гогочет, дёргается и созывает остальных. Она уже предвкушает пир на ваших костях из нервных клеток.

Но ты остаёшься холодным и безраличным. Они бросаются на тебя. Цепляются за одежду, кожу, вырывают лоскуты мяса. Но тебе всё равно. Ты даже не хватаешь эту гиену рукой за морду, чтобы оттолкнуть. А зачем?

Они рады. Им удаётся рвать тебя на куски. Они думают, что ты - жертва, очередная жертва, пища, которую нужно сожрать быстрее.

Лишь потом они замечают, что мясо отдаёт гнилью, а жертва не кричит. Это огорчает их. Они теряют интерес. Отходят в сторону и смотрят на тебя, такого потрёпанного, с обглоданными руками, но спокойного.

Теперь ты можешь брать в руки палку, нож, револьер, что хочешь. К этому всё и шло.

Ты берёшь в руки своё оружие и начинаешь нещадно бить им по мордам гиен. Каждый удар - это то, что они так тщательно скрывают и боятся выносить из себя. Каждый удар оставляет на них кровавую полосу, которая заживёт лишь тогда, когда ты позволишь себе их отпустить.

И вот, от их морд не осталось ничего, кроме кровавого месива, они побиты, они стараются убежать, уйти от общения, но ты наступаешь каждому на ухо, не позволяя себя покинуть.

Конечно, потом ты их отпустишь и они уползут кое-как. Доползут до своих разбитых масок. Будут склеивать их переломанными лапами, царапаясь об осколки мрамора ещё сильнее. Ведь такова цена за конфликт с тобой.

Они соберут свою маску, натянут её на свои покалеченные морды и вновь отправятся вещать Архимедом перед неопытными и наивными, надеясь, что уж ты, живодёр, им больше не встретишься на пути.