Как же людям нравится рушить то, что другие создают годами. Они иногда думают, что это безнаказанно, что это чепуха.

Лишь до тех пор, пока есть терпение. Это сугубо вопрос терпения. Оно натягивается, как волос. Тянется, тянется, а потом беззвучно рвётся. Беззвучно лишь для тех, кто был рядом, а не того, чей волос это был.

Терпение рвётся и наступает темнота. Человек блекнет, устаёт. Не реагирует на внешние раздражители. Просто он отныне понимает, что всё будет разрушено.

Не человеком, так жизнью. Но будет разрушено.

Человек уходит от сентиментальности. Она ему больше не нужна. Она кажется наивной слабостью, которую необходимо искоренять. Все слова обретают какой-то эффект эха, который иногда не долетает, растворяясь в пустоте.

Пустота, к слову, понятие относительное.

У некоторых пустота богаче, чем самый захламлённый балкон советской квартиры. Наполнение каждый создаёт сам. Воздух тоже заполняет пространство, но он не имеет формы, он не имеет заключённого в себе смысла.

Большинство заполняет свой "балкон" именно воздухом и лишь единицы заполняют безграничную пустоту.