Совсем скоро все будет хорошо. Я обещаю себе это. Я устала быть на грани, на грани всего. Написать ему, сказать все, что я думаю. На грани сорваться и уехать и больше никогда не видеть и не думать об этом человеке. А что мне мешает не думать, не искать встреч, не писать? Любовь? Пффф, не смешите меня. Я просто не знаю что. И пока я с этим не разберусь, оно убивает меня, медленно, но верно. А смысл всего этого? Зачем издеваться над собой, это все делает не он, а моё подсознание, которое всегда желает из-за чего-то страдать. Слишком глупо мы устроенны. Слишком. Но я справлюсь. Если я внушила привязанность к нему, также и я внушу и безразличие. До свидания, Б, до свидания, и не в этом мире, где-нибудь на марсе, лет через 500.