мне про тебя не пишется. мне совсем не пишется. не рисуется. и все дождит дождит. я молчу, смотрю на тебя со стороны. ты куришь. ты говоришь о делах. я в это время тихо стараюсь представить, что ты тот человек, кому смогу звонить когда вздумается. что даже плакать в трубку смогу, что даже обижаться, когда обидно, что даже позволять спасать себя. здороваясь и улыбаясь кому то важному тебе, я морщусь от солнца. единственное чего мне хочется это молчать. ломаю слова. я мало говорю с тобой. я почти не говорю. ты тоже молчишь. ты в шутку называешь меня любимой женщиной, ты в серьез знакомишь меня с своей семьи. огромной семьей. я думаю, что тебе скучно со мной. я постоянно думаю что тебе скучно со мной. от этого молчу ещё больше, с каким то даже упоением. каждый вечер почти срываюсь на рыдания. в то мгновение когда почти рёву, получаю "ты дома?" и снова нахожу силы молчать и морщить нос, чтобы не заговорить. и не сказать тебе всего. мой психоаналитик просит не анализировать и перестать действовать. не выходит, даже молчать не выходить.