как хорошо, что ты не здесь живёшь. что мы с тобой встречаемся не часто. что мы - неприкасаемая каста, и всё, что между нами - это дождь. шёл дождь и два студента-первака, один в пальто, другая в неизвестность, плюя в пролёты всех карьерных лестниц и каждый день считая днем сурка. я шла тогда, забыв себя саму, депрессии придумывая имя. мои следы, покрытые твоими, шли напрямик по старому дерьму из предложений сердца и руки, из метамфетаминового снега, из тухло-мандаринового неба, в которым гасли местные царьки. свинцовый город избивал мой плащ, побрезговав лицом гипсокартонным. любое заведение притоном казалось мне, и музыкой был плач. развязанный шнурок замедлил бег. ты резко развернул меня за плечи и моментально обесчеловечил, поскольку ты и сам не человек. ты что-то очень важное сказал: такое говорят уже post mortem, а не таким вот быдловатым мордам, которых без меня здесь полный зал. что может дать тебе моя строка, помноженная на моё безумство? признаться легче письменно, чем устно, в том, что совершено наверняка. бессмысленно подписывать "for you" мои слова, к чему весь этот пафос? как хорошо, что ты не видишь хаос, где я звездой тускнею на краю.