Мы еще не названы, потому что не рождены.
Чувство вины не касалось еще ни нашего лба, ни плеч. Мы не знаем пока не потерь, ни встреч.

Ни твое, ни мое имя еще не произносили: ни с упреком, ни с ожиданием, ни с любовью. Ты еще ни разу не отстригала волосы, не красила губы, не плакала, закрывая последнюю страницу книжки.
У меня – ни одного шрама, ни одного слова, брошенного сгоряча.

Некоторые вещи ты не можешь понять, пока ребенок.
Что мы всегда будем любить именно тех, на кого нам хочется быть похожими. Что волшебство всегда предчувствуется кожей, рассыпается искрами от касаний.
Что все забыть – это худшее из наказаний.
Лучшее из спасений.

Некоторые вещи ты понимаешь только, пока ребенок.
Что ты просыпаешься уже прощенным, свободным, хрупким. Ты умеешь блестяще принимать решенья – к примеру, что делать с этой персиковой косточкой: собственный амулет, или растить дерево – настоящее дерево, у своего подьезда.

Некоторые вещи так и останутся в тайне
Свет, что загорается сейчас и здесь.

Ты – это жизнь и есть.