Иногда мне кажется, что я стану счастливее, если уеду куда-нибудь. Если у меня будет уютная небольшая квартирка в городе, где малоэтажные дома, максимум в 5 этажей, соответственно и городок будет небольшой. Что-то типа старого района Пушкина. Когда летом все вокруг зелёное, а зимой все деревья и переулки усыпаны снегом. Хочется послать все к черту и остаться там. Никаких звонков, смс, общения и так на недельку. Просто побыть наедине со своими мыслями и меланхолией. Ведь когда мне грустно, то я погружаюсь в книги. У Вишневского кажется была цитата, что книги могут быть бинтом и гипсом. Мне часто говорят, что надо быть собой. Не хочу больше. Это слишком дорого обходится. А ещё последнее время мне чертовски одиноко, несмотря на написанное выше. Кому-то для счастья нужны конфеты, кому-то интимная близость, кому-то книги. А мне просто нужен человек, которому я могу вывалить всё, что у меня накопилось и чтоб меня поняли. В детстве со счастьем было как-то проще.