Я больше не найду музу. Я тухну. Как погасший факел, я тлею и собираю остатки пылающего. Лишь, некоторые вещи, мысли или что-то вроде, подогревают меня на пару минут и не более. Выветривается авантюрист, рассыпается дух пилигрима, нет больше августовской прохлады. Будто, безмозглый рекрут, на передовой, забыл кто он и что он из себя представляет, и ради чего он идет вперед. И скорее всего, так легче, чувствуешь себя полу-маргиналом, которому всё равно. Ведь, если начинаешь замысливатся над всем, ты перестаешь идти вперед как слепец, и просто тонишь в бездне. Жить, в вечных войнах между самим собой, с Гамаюном на левом плече и Говоруном на правом - не выносимо. Проживать, молодость без молодости, наверное не правильно. Пускай Фемида рассудить, ей виднее, на всякий случай, Демиург, тут точно не прогадает.
И пройдет пару секунд, как на все это забьешь, потому что так и будет. Я знаю.