Ещё мне кажется, я плохой человек от того, что не думаю о тебе постоянно. И от того, что ты говоришь, что не любишь меня.

А иногда я вспоминаю, что чувствую. Что по-настоящему чувствую к тебе. И таять хочется от этих чувств, ещё не поросших этим мхом, пылью и усталостью. И у меня слезы на глазах наворачиваются от такой собственной искренности.

И ты не хочешь мне верить.

Я так скучаю по тебе.

А иногда хочу тебя убить.