не важно, как её звали, важнее, что я из стали, она - из пастилы. важнее, что мы совпали. важнее, что мы устали от правил чужой игры.

важней, что она красива, и пахнет цветущей сливой, но жгучая, как крапива, и лёгкая, как туман. и это победа Пирра, когда я теряю силы, целуя её курсивом и веря в её обман.

вот мы говорим о софте, о людях другого сорта, о том, что нельзя любить. как вдруг прорастают когти и тянутся к её кофте, выдёргивая нить.

и рядом сидит нагая, о выдохе забываю, и руки цветного мая касаются её ног. а в воздухе пахнет гарью, и я обращаюсь тварью, голодной и жадной тварью, целуя её в висок.

танцует цветное лето и плавится вся планета, и звери бегут из клеток, и кружится голова. на коже чернила меток, и я сокращаю метры, касанья подобны ветру и вымучены слова.

не важно, как её звали, не важно, что разрываю когтями цветастый лён.

не важно, что я из стали, и даже не идеален.

важнее, что я влюблён..