И вроде бы привыкаешь, и вроде бы уже не так страшно, но почему-то все чаще стараешься убежать от себя. Гонишься за чем-то, суетишься, занимаешь себя делом, а потом всего на мгновение останавливаешься, и холод одиночества накрывает душу с новой силой. Улыбки прохожих, подбадривающие слова знакомых — в этом счастье, но только совсем мимолётное, незначительное, крохотное. И тянешься неуверенными ручонками за лишним куском тепла, и ищешь в глазах искреннюю привязанность, но встречаешь лишь безразличие и скрытое: «Я буду помнить тебя лишь одну зиму». Говоришь что все равно. Говоришь не тоскуешь, а сердце волком воет от одиночества и атомной боли. Пытаешься найти свой путь, но блуждаешь по тупикам. Хочешь хоть что-то значить, но по- прежнему остаешься лишь призраком. привязываешься не в То время. Мечтаешь о невозможном и отвергаешь реальное. Живешь чувствами и ломаешься от любого неосторожного слова. Зарываешься в угол и наблюдаешь за всем со стороны, потому что здесь тебе нет места. Потому что ты лишний.