Оказывается, можно опьянеть от кофе. Упрямо игнорировать боль в сердце и жадно сравнивать арабику и робусту. Потом понять, что для идеальности момента не хватает кофейного человечка рядом, который бы понял взгляд после первого глотка, который бы, возможно, почувствовал чуть больше. Допиваю сладкие остатки, воспринимая жидкость за алкоголь. Залпом. Хочу остановить поток воспоминаний, из-за которых возвращаюсь каждый вечер домой со слезами. Они довели уже до того, что утром плачу в троллейбусе из-за огурцов. Огурцов!

Оба бы посмеялись над мужчиной, который с важным видом толковал о своих методах обжарки зерен, но который тут же смутился и потерялся, когда его попросили рассказать о нашем кофе.
Интересно, он бы тоже плакал от смеха, сгибаясь вдвое, не имея ни малейшей причины на это? Оценил бы сироп из бузины? "Райское наслаждение"?
Дегустация с ним (а можно и без "с") прошла бы куда занятней.

Его волосы пахнут кофе?

— Не знаю, я такие мелочи не запоминала.
Ой.
Еще немного и меня раскроют.

Оказывается, мне нравится слушать о кофе, даже когда рассказчик повествует скучно и монотонно.
Оказывается, я вздрагиваю при каждом стуке в окно. При каждом упоминании его имени. Сердце начинает учащенно биться, когда вижу парня, похожего на его друга.
Оказывается, я боюсь засыпать, ведь там теперь он. Совсем рядом.

Не такой я представляла осень.
Не о таком просила.