Безумно хочется просто вот так сесть и написать о каждом прожитом дне. Но, по сути, писать то не о чем. Этот день мало отличается от вчерашнего. Сейчас моя жизнь состоит из работы и выходных (когда я способна лишь на то чтобы спать). Дело в том, что я такой человек, когда меня окружает большое количество людей, моя энергия иссекает, я становлюсьовощем. А на данный момент моя работа состоит из общения с людьми. Я работаю в кофейне, и за день приходит много людей. Но парадокс в этом во всем состоит в том, что я люблю свою работу. Мне нравится общаться с людьми, делать для них кофе и печь слойки, мне нравится видеть их улыбки… Я совершенно не устаю физически, но устаю морально.
А еще я думаю над тем стоит ли снова пробовать поступать. Мне, кажется, это не мое. Будто бы две неудачные попытки были знаком, что не надо. Ведь и правда я знаю, чем хочу заниматься по жизни и это далеко не быть психологом. Я хочу рисовать! Хочу в своих картинах передавать те чувства, которые испытываю. Рисовать то, что вдохновляет. Мне хочется жить в небольшом деревянном домике на берегу реки/озера, иметь большую, счастливую семью, лохматого доброго пса и что бы в этом доме царил уют и любовь. Мне хочется путешествовать по миру и привозить из этих путешествий милые безделушки, которые будут наполнены воспоминаниями.
Возможно, это вызвано тем, что у меня не когда не было настоящей семьи, мамы и папы. Зато меня была самая любящая и прекрасная бабушка на свете, заменившая всех и есть дядя, который заботиться обо мне не меньше бабушкиного, но делая это совсем неумело, немного, даже чопорно, но я знаю, он меня любит, как собственную дочь. Мне нравится, когда он встречает меня с работы, и мы просто идем домой и разговариваем обо всем на свете. Я ценю это. Вообще после бабушкиной смерти я научилась ценить, то, что у меня есть в данный момент. Жаль только, что так поздно…
Этим летом мои биологический отец вдруг вспомнил о моем существовании, он хотел встретиться, но приехал выпившим (а я на дух не переношу пьяных людей). Я не видела его, с нимразговаривал дядя. И как выяснилось, что отец считает, что мне 12, но мне уже почти, черт возьми, 20 лет. Мы с ним не виделись 15 лет, живя при этом в одном маленьком городе. Хотя возможно мы и пересекались на улицах, ведь я совершенно не помню, как он выглядит. Он для меня посторонний, чужой мужчина. Я не держу на него обиды, но и общаться с ним мне не хочется.