В моей комнате горят гирлянды, поет Бумбокс и с фотографий глядят такие далекие люди. Но никакого уюта.
А бедствие то мое масштабное. Душу на части рвет, написать хочется, исправить что-нибудь, в ногах валяться, вновь ждать дома.
Недавно в приступе ярости порвала старые фотографии и выкинула. Остались лишь фото Яны, которые я никогда не посмею порвать, и одна фотография Киселя случайно затаилась на полке. Сказать, что жалею? Да нет на самом деле. Не жалею. Только грустно очень.
Мою уют с температурой у себя дома лежит. Остальных проебала. Сама. Проебала.
Нет смысла толкать речи о том, что не смогу простить. Уже простила, хотя было за что злиться. Только проблема в том, что простила я не всех подряд, а только Киселя. Злилась, бесилась, ревела, опять злилась, забивала, посылала, а все равно тяжело без нее очень.