Вот бежишь ты за ним, обувь стерта, пятки в мозолях, на камнях спотыкаешься, падаешь, встаешь и снова бежишь.
А он? А он бежит от тебя.
Ухмыляется, мол, догонишь и счастье будет.
А ты, дура ведомая, уши развесив бежишь, и мечтаешь, как догонишь и не отпустишь ни куда.
И вдруг устаешь, останавливаешься, не потому что ноги в крови, а потому, что до тебя доходит, что придумала ты себе это «счастье», и не будет его.
А он, возвращается, и обнимает, так, будто нужна, будто не ты за ним, а он за тобой бежал.
А тут уже и не надо. Ноги болят сильнее, чем душа.
Прости, говоришь ему, теперь травматолог мне нужней тебя.
И уходишь…
А за спиной шорох щебня и гравия.
Оборачиваешься, а это он за тобой бежит пятки стирая.