Позвонила мамина сестра и сказала, что умер мой дядя. Т от самый, который живёт в Петербурге. Тот, который не хотел, чтобы я навещала его, когда была с ним в одном городе и говоривший маме: "Пусть твоя дочь запомнит меня таким, какой я был, а не старым и больным". Тот, который уговаривал переехать меня в Петербург в тот единственный раз, когда я с ним виделась. Человек, который всё и всегда хотел сделать сам, отказывался от помощи и был уверен, что знает лучше. Уже послезавтра мама вылетает к сестре, а я остаюсь дома ухаживать за котом, следить за ремонтом и ломая голову над одним и тем же вопросом: почему?