это чувство, когда просто встречаешь свои прошлые ошибки в живом воплощении, смотришь в чужие глаза и понимаешь, что ни черта это не ошибки и ни черта не прошлого, потому что оно ещё здесь, внутри, свернулось клубком и урчит тихонько.

и снова в памяти всплывает то самое тепло в груди, а глупое сердце ухает куда-то в желудок и уже оттуда выбивает частое тратата в ритме сальсы. и до дрожащих пальцев хочется провести по знакомой линий острой скулы и запустить руку в чужие волосы.

и стоишь, как вкопанная, пока дружелюбно обнимают, и руки к себе нелепо прижимаешь, ломая пальцы, чтобы не потянуться привычным жестом к чужому лицу. и единственное, что можешь выдавить - слабую улыбку и приветствие охрипшим голосом, потому что знаешь, что не сможешь остановиться, что плотину прорвёт и полетят слова-птицы, полные вопросов и немой боли.

и просто отворачиваешься, махнув на прощание рукой, и срываешься в быстрый шаг, унося с собой ощущение тёплых /не/родных рук на плечах. будто ничего такого не произошло и в желудке не скручиваются в тугой комок давние чувства.