Я снова пишу. Столько всего тебе хочется сказать, но я молчу. Я знаю, что тебе это не надо. Хочется кричать о том, что ты мне нужен, что я дура, что я по-прежнему тебя люблю. Но ни слова не скажу, тебе это не важно, да мне кажется ты это и так понимаешь. Поэтому пишу там, где ты не увидишь. Хоть где-то хочется об этом кричать. Потому что невысказано внутри.
Когда сегодня мы сидели в буфете, те 5 минут, которые мы сидели и просто смотрели друг другу в глаза, я не могла оторваться. Я просто не могла оторваться от твоих глаз. Когда ты подходишь близко, мне так хочется тебя обнять и поцеловать. Ты не представляешь как тяжело держаться. Сколько усилий я прикладываю, чтобы не поцеловать тебя, я знаю, что ты этого не хочешь, знаю, что ты уклонишься как тогда.
Когда ты трогал мои волосы, и дотронулся до шеи. Меня будто током ударило, если бы я не сидела, я бы упала. Ты единственный, кому позволено трогать мои волосы.
Обожаю, когда ты обнимаешь меня так, что кости трещат.
Когда ты сегодня задел тему о прошлом. Внутри просто дернулось. Когда поговорили все равно не по себе. Особенно когда я ответила, начала говорить, а потом сказала, что это уже не важно, а ты сказал: «конечно уже не важно». Мне захотелось кричать, потому что до сих пор не могу принять того факта, что уже не важно, что уже ничего не вернуть.
Я каждый день задаюсь вопросом: "Почему все так?"