/sketch/
Балконная дверь всегда на распашку.
Кожу обдает ледяным потоком воздуха и вновь пробирает по самые костяшки, пронизывая насквозь холодными щупальцами. Обхватывает за щиколотки и не отпускает, заставляя нежится в осколках собственного тепла. Последнего.
Не могу насладится этим моментом из-за шума улицы. Каждый стук. Каждый звук, исходящий из этого глубокого и каждому насущего. Хочется закрыться, захлопнуть и никогда не вспоминать.
Одиночество. И ты зовешь это проклятием?
— Для кого-то образ жизни.
Затягиваешься последней и скидываешь на итак забитый паркет, рядом с босыми, бледными и тощими ногами. Кто тебя заставляет что-то менять?
— Мне нужно уходить.
Тебя кто-то держит? Ты же знаешь.
Балконная дверь всегда на распашку.
— Много времени прошло.
Время. Единственная еденица, которую ты считал безграничной и весьма приятной для нас двоих. То, что объединяло.
Подвело.
— Даже у времени есть границы.
Выдыхая со смехом, громкими для привычной тишины хлопками раздаются по глухим стенам богом забытого места от богом забытого человека овации.
Мартини тому вина, или момент вышел?
— Похвально.
Улыбается смущенно одновременно бледнея от осознавания ужаса происходящего. С улицы вновь раздаётся громкий крик. Чуть вздрогнув, будто приходит в себя на пару секунд. Всё показалось странным. Ещё пару месяцев назад.
Всего лишь мгновение.
— Как думаешь, во всем есть границы?
— В основных частях мы убеждены.
Встает со стула. В свете дня, на фоне окна силуэт кажется необыкновенным и беззащитным. Пальцы подрагивают, сминая чужую, но такую родную майку.
— Недолго.
Кивает и уходит на балкон, спустя полсекунды - привычные крики с улицы.
Доволен ли я? Вполне.
Хаос и смута, смятение и любовь - априори - едины.
Балконная дверь всегда на распашку.