На улице ночь, прихожу домой и падаю на кровать. Включаю wi-fi, на экране что-то содержательно-длинное, что-то про "мою самую красивую девочку". Перед глазами всё плывёт, в лёгких дым, в голове туман, слышно только, как кот жуёт стоящий на подоконнике букет. Девочка твоя может и красивая, но вряд ли та прекрасная, добрая и честная, какой ты себе её придумал. Не та, которой ты каждый день так открыто восхищаешься. Интересно, когда спадёт эта проекция, маска, которую ты сам на меня надел? Как бы больно не было.