Когда я набирала вчера первые 5 строчек курсача, у меня аж руки дрожали. Написала полторы страницы на одном дыхании и.. зависла. Всё время кажется, что я пишу о Нем недостаточно красиво (почему-то думаю, что писать о Нем нужно так же талантливо, как Он играет, иначе это просто статейка из провинциальной газеты, а не научная работа), недостаточно глубоко и подробно, хотя это всего лишь вступление, недостаточно много и вообще всё пишу не так. Что о Нем нужно писать кому-то, уровнем не ниже доктора искусствоведения, а я в своих неловких фразах выгляжу жалко и беспомощно, как рыба, бьющаяся об лед. Хотя ещё пару дней назад я думала, что всё понимаю не хуже Его самого. Не хочется рассыпаться в восторженном визге, чтобы не спалиться перед преподшей, но слов критики тоже не подберу. Сидела вчера до 2 часов ночи, и когда в последний раз перед сном перечитала, нашла два предложения, где я называю Его местоимением, чтобы без повторов, и слово "он" - с большой буквы. Вот что делает с людьми вьюи и привычка.