выйти в поле и заорать и кричать до другой весны,

пасть на землю, сделаться почвой, расти травой.

сто мгновений назад я думал, что Вы нужны..

Вы нужны мне. сейчас я чувствую Ничего.

Ничего пришло в понедельник и свило гнездо

за моими плечами и чавкает по ночам.

я бы брызгал на Это, конечно, святой водой,

потому что Оно научилось шипеть и фырчать,

но боюсь я и сам не святой и под радугой брызг

мои демоны примут водицу, как кислоту.

Ничего подрастает и выглядит, как Василиск.

говорю "уходи". "без тебя никуда не пойду".

тяжело с ним таскаться и прятать под слоем одежд,

сокрывать от друзей, проходить городской терминал.

Оно лезет мне в душу: - пожалуйста, только не ешь!

— поздно, поздно, мой милый, я страшно оголодал.

эта гадость вплетается в рёбра, растёт к голове,

я и плакать не смею (охотится на слабаков) .

я ношу с собой ножик и фото твоё в рукаве,

но не помню зачем и кто ты вообще такой.

сотни суток назад, когда мир не пускал ко мне боль,

я не верил, что мне самого себя будет жаль.

мне бы выйти из тела и снова побыть собой.

мне бы выползти в поле и выкричать Эту Печаль.