мы останемся в списках свиданий плохих романтиков,

в неизложенных строках усталых, больных писателей

наши дни равномерно считает поникший маятник,

значит, время сидеть в углах и зализывать ссадины.

ты же помнишь, мы были влюблёнными и нескромными–

губы в кровь издирали счастьем и поцелуями

имена наши будут стареть в позабытых хрониках,

наша боль истечёт в трахею косыми струями.

и ко всем чертям приличия и условности

мы останемся на израненной солнцем паперти,

мы писали роман, но не вышло у нас и повести

мы стучались в рай, но святые кричали: «заперто!»

мы останемся в глупых шифрах чужих диагнозов,

на постелях измятых тенью седой бессонницы

извиваясь в пустой каюте под рваным парусом

мы останемся… только вряд ли друг в друге вспомнимся.