мир выходит из берегов, начинает делить на ноль.
просыпаюсь. встаю. живу. провожаю рассвет к причалу —
там играет на старой флейте кем-то свергнутый не-король.
я и сам-то стою у края и почти что играю в бога,
позволяю себе ломаться или, может, порой — ломать.
убегай, пока есть надежда,
мной затронутый недотрога.
убегай, пока мир не тонет. или выучись выплывать.
тот король научился плавать, потому и сидит у моря,
мол, как только конец начнётся — он мгновенно уйдёт на дно.
я не смог. так какого черта ты возвёл меня в ранг героя?!
мой прижавшийся недотрога… почему мне не все равно?
море дышит соленым ветром, шаг до края — иду с причала.
если мир начинает падать, нужно просто уметь всплывать.
море пахнёт протухшей рыбой.
остановка равна началу.
если можешь бежать — останься.
я… хотел бы не убегать.