яркие аки стрекозы
постоянно нетрезвые
девочки не созданные для прозы
раздирают поэзию
кто-то по ту сторону баррикад
танцуя твист на его хребту
становится лирической героиней баллад
фактически приравниваясь к Христу
и он рождает ей сотни аллитераций
вылизывает ради неё ритм
превращаясь в депрессивного тунеядца
который вечно уныл и небрит
или хуже: она сама берётся за слог
муштрует его, будто бы он виновен
что какой-то там кареглазый не смог
оценить всю масштабность её любови
и вот эти садо-мазо русалки и феи
ходят, цитируя Бродского на автомате
толком ни жить, ни умереть не умея
заблудившись в комнате из окна и кровати
а я и сама такая, ни лучше ни хуже -
в точности так, как описано выше
не надеюсь на добротного мужа
или на собственную прочную крышу
но я мечтаю (фактически этим брежу)
что грудь наполняется молоком
и какой-нибудь Йорген - услужлив, нежен
строит нам среднестатический дом
потому что жизнь не роман Гюго,
её не нужно растаскивать на цитаты
иначе не останется ничего
кроме пустой и холодной хаты
в которой ты яркая аки вспышка
ревёшь бухая под lonely moon
стихов нажившая целую книжку
но совершенно не нужная
никому.