Начинается самое противное, самое изматывающее время - конец января и начало хлюпающего февраля. Я ничего не чувствую. Смотрю на экран с Мелани Лоран и Джилленхолом и хочу въебать обоим. Второй день подряд подрываюсь с утра и пеку печенье, которое, кажется, мало кому интересно. Начала читать важную книгу, которая за 28 страниц вынула из меня то немногое, что можно было назвать интересом к философии. Меня всегда раздражали эти искания, истины, цели существования, материи. Это не для меня - я человек простой. Я никогда не буду печальным героем какого-нибудь черно-белого фильма для снобов и зануд, обособившегося и поселившегося в своем унынии от невозможности постичь. Мне всё равно. У меня миллиард реальностей, и каждая из них так же правдоподобна, как эта жемчужно-серая клавиатура, по которой я стучу. Мне не нужен смысл жизни, меня особо не волнует высшее предназначение. Почему? Потому что я его никогда не узнаю. Я придумала смысл сама. Я не собираюсь делать из собственной головы капкан, пока в Калифорнии такие розовые закаты, рядом с домом кофейня с ванильным рафом, и в мире осталась неизведанная музыка; пока наискось от моего дома стоит желтый офис красивыми окнами на американский манер, и часика в 4 дня в них отражается болезненное московское небо; пока моя сестра шутит как заправский комик и играет в котика. Мне действительно малоинтересно пытаться расшатать эту философскую конструкцию, потому что я знаю - там пустота.
Didn't you see me, didn't you hear me?
Didn't you see me standing there, ah, ha, ha?
Why did you turn out the lights?
Did you know that I was sleeping?
Say a prayer for me,
Help me to feel the strength, I did.
My identity, has it been taken?
Is my heart breakin' on me?