Сижу, слушаю Веру Полозкову про одиночество, понимаю параллельно, что мне в последнее время нечего сказать себе, если я останусь одна. Поэтому в тетрадках давно не видно ничего, кроме заметок. Но я лучше всех остальных знаю, что уже упустила момент, мне уже никогда не придется, скорее всего, закончить эти миллионы мини-идей, приходящих и способных развиваться только в это время и в этом месте.

Поэтому я чувствую себя хорошо, если лежу в воскресенье дома и строчу один за одним немного дурацкие, но такие прочувствованные посты. Я не умею говорить, наверное, не доверяю своему голосу. Вся трогательность слов никогда с его помощью не воспроизведется. Обязательно что-то потеряется. Наверное, мне и моим мыслям не совсем подходит этот истерично-грубый голос. И внешность мне нужна какая-то другая.

Но я не жалуюсь. Мне очень и очень повезло еще.