наивно полагала, что мой вьюви умер (со стороны читателей). и была приятно удивлена, что кто-то прочёл этот огромный пост зла. вчера у меня так бомбило. ночью писала так сказать "прощальное письмо". в надежде, что когда он лично передаст мне мои книги, то возьмёт его. и обязательно прочтёт. хотя сомневаюсь. эта импульсивная истеричка может даже и не приехать. или просто сжечь, не открывая. всё странно началось и всё странно закончится. только я вот не понимаю, какого чёрта я хочу всё простить. и дальше быть с этим человеком. это ведь уже неуважение к себе. хотя, опять же. всё так относительно. это я сейчас так говорю, потому что резко стало пусто внутри. а вернись он снова, я бы почувствовала этот холод и наверняка решила бы, что зря ты, Анна, это снова затеяла. это же очередная сладость. хочется, но можно и без неё обойтись. ухожу с головой в фотографии. по ту сторону объектива мне комфортно. правда, мне кажется, всё равно по глазам видно всю боль. с каждым разом я просто убеждаюсь в том, что нельзя быть такой наивной, искренней и доброй.