Я скучаю. По той себе, которая писала здесь года два назад. По той, которая могла лечь посреди ночи посреди пола и провести так около часа, вглядываясь в горящую лампочку под потолком. По той, которая проводила бессонные ночи за чтением deadpan и 42 (по вам тоже скучаю), и мир казался флуоресцентным и я была флуоресцентной, и мысли мои были острыми, как бритва, и обжигающими, как северный ветер. Скучаю по металлическому привкусу во рту, по "ты не знаешь меня. и никогда не узнаешь."  Подкосило.