Не спишь по двое суток все чаще, потому что просыпаться - тяжело. Понимаешь?
Не потому что устал, или светлеет только в восьмом часу, и надо как-то собраться в сумерках; не потому что будильник на 6 утра, кофе закончился, с собакой в такой холод гулять. Но это мерзкое чувство, когда просыпаешься - и тяжело.
И в поиске нового смысла жизни, ты мельком понимаешь, что обрекаешь себя на новые муки. "Не дай мне, пожалуйста, влюбиться в него. То, что было в прошлом году, я не переживу еще раз. Я просто сломаюсь." Но хочется домой. Вот и летишь к маленькой, совсем тусклой надежде, как мотылек к лампочке. Так же бездумно. Так же бессмысленно. Но летишь, пока крылья не обломаются. "Позволь мне, пожалуйста, побыть эти часы счастливой, не кори меня, это смешно, но совсем скоро, я знаю, все сломается, и я уже не смогу так беззаботно над этим смеяться. "
А потом все ломается. Милая, глупая девочка, почему ты такая