история в очередной раз
(который?)
очень проста –
два парня дожидаются
отца
около
бензозаправочной станции
вторые сутки.
у них пустые желудки,
обветренные
южные лица.
вот брезжат
третьи сутки,
они
принимаются молиться,
и молится
главным образом тот,
что помладше,
потемнее лицом и глазами,
руками быстрее,
но головой –
не чище.
(есть предположение,
что через пару лет он станет
старшего
на пару же футов выше).
младший
обращается к богу:
он говорит:
где отец мой?
у него ничего не болит?
бешеный оборотень
не откусил ему голову
или ноги?
не сбился ли он
в своём долгом поиске
с дороги?
не нужна ли ему помощь?
бог не отвечает ему,
впрочем,
доподлинно известно,
что бог
не отвечает
почти что
никому –
ничего удивительного.
солнце печёт,
день начинает
потерь учёт;
оба они
перечисляют
имена друг друга
чёт – не чёт,
затем играют
в марко поло,
не учитывая
отсутствия расстояний,
всё вокруг них
голо, пусто и поло,
на дороге, неподалёку –
след раздавленного опоссума.
они играют в города,
останавливаются на
Алабаме,
младший через пару часов
засыпает на асфальте,
ему снится полный огня
сон о матери,
он во сне
бормочет,
пугая старшего до тоски,
до нервной дрожи,
заставляя его сжимать
будто от головной боли
виски,
заставляя его напевать
увещевающе:

oh, on the road we stand,
oh, we heard lions roar,
oh, you know,
we were buried here,
in the sand.

пока он негромко поёт,
младший просыпается
с именем его
в горле,
этим именем его зовёт.

так уже было.
из года в год..

u.w.n.t
джаффар