Блять. Понимаете, я, просидев все воскресенье дома, пишу ему, что соскучилась. Он читает, не отвечает. Потому что он свалил в мск, купил какой-то левой травы, плюс нажрался, чуть не попал в мусарню и долго шлялся в непонятных местах, не подавая признаков жизни. Я была так зла, я так хотела на него наорать, какого черта он себя ведёт, как ублюдок, когда я всем говорю "нет, у меня есть любимый парень, он меня любит". Это отношения мечты? Это говно какое-то. В итоге я отправила кучу гневных сообщений самой себе, просто чтобы выпустить пар. И я на утро снова пишу, как дура, " как ты там вообще ". Он занят. Он занят. И в ответ я вопроса не получу. Мы вторую неделю не виделись, ты не в армии и не в тюрьме, чтобы общение сводилось к такому минимуму. Мне звонят, меня обнимают, со мной шутят и спрашивают как дела, но не ты. Ах да, сегодня 26. У нас год и пять. Вот дерьмо, а? Ты же вроде меня любил.