блять, полжизни отдала бы за рукопожатие набокова или кивок чехова, умерла бы за пару дней в обществе булгакова (пусть даже он валялся бы на кровати и нечленораздельно мычал). дайте мне, дайте мне, дайте этих людей, хотя бы их слабую тень дайте, пожалуйста! я ж их люблю до слез, как так может быть, что нет никого похожего? а может, потому и люблю.
а вообще, если подумать, написать можно что угодно (и о себе, и о других, и со стороны взгляд можно такой же восторженный иметь). я на самом деле начинаю верить во что-то вечное, когда разговариваю с ними.
состояние покоя и гармонии с миром нарушается вспышками любви (не могу выразить иначе) во время простого чтения! это не зависит от содержания (только от него), это все вместе. не знаю. что это такое?