Смотрю на маму, потом на себя. Снова на маму, опять на себя.
Не понимаю, почему у нее вечно в руках все горит: нужно все успеть, всем дать пинка, всем помочь, приготовить, погладить, постирать, вымыть, причесать и бла бла бла. Просто смерч, который носится по дому и сметает все на своем пути. А на ее пути частенько оказываюсь я. В такие моменты я просто сажусь на диван с ногами и пытаюсь не попасть в этот вихрь.
У меня в руках не горит ничего: я медленно блуждаю взглядом по комнате, постепенно что-то делаю, не торопясь.
Глядя на маму (не люблю слово мать, разве что в поэзии) я могу сказать лишь три слова: слишком много эмоций. В работе, в жизни. Со мной.