Можешь ли ты считать себя проигравшим, если ты ушел с войны? Тебе не хватило интереса, азарта. Надоело играть в игру, где калечат души. Да и соперник ли ты самому Марсу? Имеет ли смысл вообще играть, когда нет шанса выиграть? Для тебя последний вопрос всегда был риторическим. Играть, безусловно. И никогда не думать о проигрыше. Эта мысль убивает весь процесс. Эта мысль была победителем в этой войне сейчас.
Можешь ли ты считать себя победителем, если твой соперник сдался, как и ты? Ему тоже надоело. Равнодушно ступая по кровавым итогам этой войны, скрылся в дали и растворился в рассветном солнце. И тебе даже жаль, что так случилось. Была между вами какая-то связь, которая бывает только между двумя врагами. Связь крепче, чем любовь. Но если врагу суждено было победить, почему он вообще участвовал и позволил тебе уйти?
Ты вернулся туда, откуда ты пришел, с уверенностью в правильности своего выбора. Ты вспоминаешь как болезненно поцеловал тебя лис. Пальцы, исписанные древними рунами, чертили в небе знаки неизвестно для кого. Твое тело вот вот готово было рассыпаться и развеяться прахом над благодатным краем, благословляя его на счастливое будущее. Кровь пролитая тобой, знаки написанные тобой, слезы пролитые тобой дадут небывалый урожай, о котором потомки будут слагать сказки. Ты знаешь, что все было не зря. Ты знаешь, что ты как был, так и остался своим соперником.
Лежа в тени своего меча, проросшего в дерево, с текущей мазью по ногам и высохшими на щеках слезами ты вопрошаешь Всевышнего: «И в чем же Сила?»