Включаешь утром телевизор - а там отец твоей первой любви.
Удвительно вдохновительна, не ломаю колени, вполне спокойна, хоть и без сна. Пашу, интуичу, веду воодушевляющие беседы о тонкостях материи и собственном прошлом. Жизнь сладка после боли, словно очнуться ото сна, вынырнуть, вернуться откуда-то. Боль растворяется в прошлом, как спирт в воде. Это неважно. Вообще. Так надоело заходить в аудиторию и мысленно отмечать, что здесь у меня тоже был секс. И там. И вон там. Что вырывает тебя из контекста серой толпы в моих глазах? Что было в твоей внешности такого, чего мне не хватало? Я по инерции продолжаю загадывать, но я почти сдалась. Мне больше не нужно, и это совсем не больно. Думается, конечно, что хочется тепла, именно такого, а если его больше не будет etc, но так всегда думается. Чем дальше от тебя, тем ближе ко мне.
Солнце мое, свети на меня.
Хочется сверкнуть полами пальто и больше никогда не быть онлайн.
Going from lover to lover
Bed to bed
Lover to lover
And black to red