Хочется убежать от себя, стать собой. Сегодня я провела little ceremonial по поводу избавления от навязчивых мыслей о тебе, и что вы думаете… Пламя дошло ровно до первой буквы твоего имени и остановилось. Я не шучу. Давно поры бы вбить себе в глупую пшеничную голову, что ничего никогда не случится, что растягивая это удовольствие удаления из жизни, я лишь продлеваю свои агонические страдания. У тебя давно другая жизнь, наверное. Я не могу это видеть и не хочу об этом думать, (вдруг правда?) а еще больше не хочу страдать и плакать на публику, копируя сопливые посты и ставя музыку, которая действительно цепляет. Что мне делать? Нет, серьезно, что? Я писала, что, мол, признайтесь правде в глаза, но сама не могу. Слабачка, которая боится только снова разрушить свою еле-еле возвращенную гордость. У меня реально больше нет сил ломаться и прогибаться под тебя, но ломаться без тебя порой еще ужаснее.
Pass me that lovely little gun
My dear, my darling one
The cleaners are coming, one by one
You don't even want to let them start
They are knocking now upon your door
They measure the room, they know the score
They're mopping up the butcher's floor
Of your broken little hearts
O children
Forgive us now for what we've done
It started out as a bit of fun
Here, take these before we run away
The keys to the gulag
O children
Lift up your voice, lift up your voice
Children
Rejoice, rejoice
P. S. от первоначальной записи осталась только первая фраза