из лета как из котла протекла, пробилась из-под завала.
а тут все палят дотла, и колокола.

сначала не помнишь, когда дома последний раз ночевала,
потом – когда дома просто была.
однако кроме твоих корабля и бала
есть еще другие дела.

есть мама – на корвалоле, но злиться в силе,
от старости не загнувшись, но огребя.
душа есть, с большим пробегом – ее носили
еще десятки других тебя,

да и в тебе ей сидеть осталось не так уж долго,
уже отмотала срока примерно треть,
бог стиснул, чревовещает ей – да без толку,
самой смешно на себя смотреть.

дурацкая, глаз на скотче, живот на вате,
полдня собирать детали, чтоб встать с кровати,
чтоб он тебя, с миллиардом других сирот,
стерег, муштровал и строил, как в интернате.
но как-нибудь пожалеет
и заберет.

Вера Полозкова