— сколько уж лет прошло? подскажи, я сбился со счёта
- не уж то правда считал? кому сейчас ты врёшь?
- я был пилотом своего времени, а не нашего полёта…
- замолчи, я устала слушать, уйди, пожалуйста, прочь.
это был наш с ней июнь, когда-то давно, но был
она всё твердила, что уже три года прошло
но я почему-то до сих пор её не забыл.
морочил голову своими приветами редкими
приходил, когда хотел, уходил, когда вздумается
дверь за собой закрывал с фразами едкими
и плевал я на то, что ей потом не спится и сутками она мучается.
иногда мне казалось, что я совсем к ней не хотел
мешал своё "казалось" с никотином и спиртом
я касался множества губ, рук, тел
но на утро тянулся к ней, как магнитом.
а она горя в чужих и сильных объятьях не знала
он умнее меня и даже не думал её оставлять
и если первые пару лет она обо мне вспоминала
то на третий год, она научилась спокойно спать.
я изредка встречаю её на улице, в парке иль в мыслях
охота подойти и вечно извиняться за самого себя
но я точно знаю, что она больше не танцует на этих грАблях
и поэтому полгода уже иду мимо, снова и снова себя виня.
где-то здесь, на этой планете, люди перестали беречь людей
а потом пьют, жалеют, идут ко дну
после моего возвращения, среди всех её мудрёных идей
мне она сказал одну: спустя три года все палачи признают свою вину.