это ненормально. очень.

провожаешь мужчину, которого так сладко целовать и который сам по себе - мешок сахара, такой любимый и, блять, уже родной, потому что границы стёрты настолько, что проще убить, провожаешь, и через пару часов садишься на пол, подключаешь к розетке базу от старого телефона, переставшего работать год назад, и включаешь автоответчик.

ну просто героиня какой-то американской мелодрамы эпохи "Friends". из динамика в квартиру льются слова, а из глаз - не знаю, что, боль, страх или нежность, такими горячими-горячими. он звонил, когда я спала и "ты сейчас будешь ворчать, что я такой-сякой, бебебе".

я не знаю, зачем это делаю, правда.

но я даже не могу объяснить моё глобальное непонимание этого мира, как и когда всё сложилось так. почему всё сложилось так, а не иначе. годы идут, а это не проходит. словно в какой-то момент всё-таки должно всё встать на свои места. этот страх заставляет волосы на голове шевелиться, ей-богу.

я как будто живу чужой жизнью. хорошей. гораздо лучше, чем прежде. но чужой, и мне требуется что-то, чтобы в очередной раз убедиться, что я схожу с ума.