Я хотела написать тебе письмо, но нет. Не буду. Много чести.

Моя злость граничит с безысходностью. Как ты там сказала? "… и я прошу тебя, не делай меня виноватой". Не буду. Просто моя точка зрения.

Весь этот бред про то, что "все люди меняются", "тебе лучше с другими" и "я слишком незначительна сама", оставь, пожалуйста, при себе. Я написала тебе не с той целью, чтобы разругаться еще больше. Хотела извиниться, но что-то больше не вижу смысла.

Ты говоришь, что мне лучше с другими, но знаешь, почему я общаюсь с другими людьми? Они со мной общаются. Это ключевое слово всей проблемы.

Я скучаю по тебе. Скучаю по вечерним посиделкам, по болтовне на консультациях, по тебе самой, как по человеку.

Да, я перегибаю палку. Это происходит всегда и не зависит от ситуации. Только даже при этом условии врать себе я не буду. Если мне не нравятся люди, то я с ними и не общаюсь. Даже если остановить время и немного его отмотать, не думаю, что все было бы иначе. Мне не нравится По. Скажу больше, я ее выносить не могу. Все равно бы я сорвалась и все повторилось.

Прости, если действительно разочаровала.

Почему-то я думала, что ты меня знаешь и хотя бы попытаешься поговорить обо всем этом, но, видимо, это было нужно только мне.