стены давят на ничего не подозревающее сознание. за окнами шумят машины, недовольные нерасторопливыми людьми. люди щурятся на солнце, недовольные слепящими лучами.
дверь на улицу открыта. как учтиво со стороны сожителей. пахнет пылью и дымом. подростки стоят у здания, наслаждаясь первой сигаретой с утра.
на лицах людей угрюмые маски. город неудачников. город лицемеров.
на главной площади сидят музыканты. все довольно неплохо, если не считать пары выпивших алкашей, от которых может исходить угроза. проходишь мимо. пахнет потом, спиртом и нотами.
впереди мост и два пути. выбираешь тот, что длиннее. солнце продолжает обжаривать людей. в животе бурлит, глоток воды и все встало на свои места. останавливаешься, чтобы посмотреть на проезжающие мимо машины. рутина.
асфальт под ногами начинает плавиться. в сознании всплывают обрывки фраз, воспоминания прикосновений. к черту. вперед.
на мосту так приятно стоять. ветер треплет волосы, гладит лицо и шепчет о том, как в давние времена рыцари сражались за прекрасных дам, как людей грабили в подворотнях, как гибли от болезней, лекарства от которых искали годами. истории ветра всегда были интересны.
вчера он рассказывал о восточных странах. об их обычаях и традициях. ветер единственный, кто будет разговаривать с тобой всегда. но остерегайся, сегодня-завтра он твой друг, а может статься так, что унесет он то, что так дорого тебе.
да. доверять нельзя не только людям.
истории сопровождают тебя до конца моста. а за мостом тебя уже ждет остановка. пора ехать. тебя заждались.
трогаешься в путь и понимаешь что что-то забыл. ты забыл свой страх. или ветер украл его? ты не узнаешь.
и знаешь что? путешествие без страха - бесполезно. хотя какая разница. безразличие, что поселилось в тебе уже давно все испортило. заразило все нутро. ты болен. и к сожалению, лекарств от этого недуга не существует.