Воздух застыл, как желе в холодильнике. Только вместо прохладительного десерта людей окутывало раскаленное до красна железо полуденного жара. Лето едва начиналось, словно кино - только яркими буквами зажглось название. Питер сидел в душном офисе и печатал что-то на компьютере, пока крохотный вентилятор на его столе неустанно вертел головой. Окна были распахнуты, и жалюзи распевали песни. Ветер устало ввалился в комнату, споткнулся о подоконник и кубарем, как выпущенный курильщиком клубок дыма, повалился на диван. Интересно, отчего он так устал. Где побывал, кого видел. Ведь ветер - он не умирает. И при Цезаре, и при Черчилле он все так же хватал за кудри облака, глядел в прозрачные зеркала рек. Он без устали скользил меж бетонных коробок домов, вздымал вверх волосы влюбленных, прощающихся у подъезда, охлаждал свежие маффины и горячий кофе. Его рвали бомбы во время войн, его украшали цветы во время мира. И как нелепо: самый простой летний день утомил ветер. Самый обычный, когда дети воюют между собой с помощью бутылок, наполненных водой, с продырявленными крышками.
День шел на спад. Питер допечатал текст, отправил отдыхать разогревшийся вентилятор, взял пиджак и покинул офис. Вечерняя прохлада дала ему новые силы. А ветер так же устало дремал на кожаном диване. Завтра снова в путь - нужно отдохнуть как следует.