«Есть вещи, о которых мне всегда было трудно говорить. Слова просто комом застревают в горле и всегда стараюсь перескочить на другую тему. А писать… писать всегда было проще. Тут можно открыться без боязни осуждения или непонимания. Так было всегда! До тебя…
Ты спросишь, что сейчас? А сейчас, если бы ты был здесь, если бы ты был рядом и позволил мне сказать… но ты ушел, далеко…. в никуда. Нет, я знаю, что ты есть, ты живешь, и может даже счастлив! Я хотела бы, чтобы ты был счастлив! Прости, мысли путаются…
Так вот, сейчас я бы сказала тебе, что я, несмотря на страх и недоверие, позволила себе почувствовать. И окунулась так глубоко, что на меньшее уже никогда не соглашусь. Просто не захочу, нет, даже не так, не смогу! Познав однажды ту нежность на кончиках пальцев, проводя по твоей щеке, когда ты спал, я поняла, что люблю. И осознание всей глубины этого чувства пронзило меня, я застыла в том мгновении и я не хочу возвращаться оттуда. Я плыла по течению и с каждой минутой понимала, что ты ускользаешь… Ты знаешь, я не хотела себе признаваться, но тогда я поняла, что ты не захочешь услышать этого. И молчала. А больше не хочу молчать. Пусть даже ты никогда не прочитаешь моего письма, или прочтешь и сразу же забудешь, но я буду знать, я попробовала.
И если все же ты решишь открыть это письмо, то я хочу чтобы ты знал – я тебя всегда буду ждать. Знай это, и если захочешь вернуться, просто появись. Неожиданно и с улыбкой на лице.
Я так люблю тебя, так люблю.
Лиза».